Il y a plus de 10 ans, 20 ans même, dans un article sur Serge Bilé, je mis ce titre : « Tel…fils, tel père ». Tant pour moi, le père avait toujours fasciné le fils… rebelle. Qui savait que ce père-là, cette icône, restera toujours un repère incontournable, une référence obligatoire pour qui voudrait connaître le fils, sa passion pour ce métier de « fou » qu’est le journalisme. Il restera toujours le fils de Marcel Bilé. Qu’il soit devenu, lui, un monument aujourd’hui dans le monde des arts et des lettres, du journalisme, notamment, le suivra comme son ombre, la figure tutélaire du père à qui il voulut ressembler. Il lui aura tracé, consciemment ou inconsciemment, son chemin. A défaut du parricide, même symbolique, leurs palabres étaient celles entre deux hommes que rien ne saurait opposer. Et à un ami étonné de la tournure qu’avait pris un des différends entre le fils et le père, j’avais dit: «Si tu psychanalyses Serge le petit blanc, tu comprendras bien des choses… sa fascination pour son père». Morceaux choisis.
«Mon père a de l’élégance et de l’éloquence. Mais derrière le sourire de l’animateur, se cache un bourreau de travail, exigent et méticuleux. Non content de présenter « Midi Magazine », il s’occupe également du décor et assure en plus la production et la réalisation de l’émission, les jours où il n’est pas à l’antenne. Les pionniers de la télévision sont, à l’époque, des «couteaux suisses», des hommes à tout faire». (In Serge Bilé, Johnny Hallyday, Répète si t’as des couilles !, Ed. Kofiba, 2021.
Le 07 décembre 2018, il écrit ceci: « Aujourd’hui, je l’ai appelé pour lui annoncer mon prochain retour. Je ne l’ai jamais senti aussi heureux au téléphone. On se ressemblait trop pour s’entendre et je faisais en plus le même métier que lui, la star de la télé ivoirienne dans les années 60-70. Du coup, nos relations ont été plutôt tumultueuses. Avec l’âge et le temps, chacun a mis de l’eau dans son gnamakoudji. J’en suis heureux »
« Ces dernières semaines, après la vie publique, je passais voir mon père. Je m’asseyais près de son lit. Qu’importe qu’il ne puisse plus nous parler ni bouger depuis des mois, je lui caressais la joue, le pied, la main… La maison de notre heureuse jeunesse était devenue la maison de l’ennuyeuse tristesse, mais on s’y retrouvait, plein d’espoir, jusqu’à l’ultime ambulance, l’ultime hospitalisation. Yako à mes frères et sœurs. Ils ont perdu un père. Leur douleur est grande. Moi, j’ai perdu mon «jumeau», le pionnier de la télévision ivoirienne, à qui je ressemblais, physiquement et professionnellement, même dans nos prises de bec, depuis longtemps oubliées… »
«(…) En le voyant dormir pour l’éternité…le visage apaisé et tranquille, je me suis souvenu d’un petit texte, sans prétention, que j’avais écrit dans mon adolescence :
Les morts ne sont pas morts/ Mais quand ils meurent/
Ça fait mal/ Et ce mal qu’ils nous font/ Nous rend tristes et fous/ Oui fous…mais de joie/ De savoir qu’un jour/ On les retrouvera
Courage le fils du père !
M. Koffi
